И снова,он бредёт один,во тьме кромешной,непроглядной.
Среди светящихся картин,его зрачки,сверкают ядом.
Да!Он охотник.Да!Он лишь тень.
И он встаёт,на подоконник,лишь только,растворится день...
Его прыжок,так страшен в гневе,ведом инстинктом он своим.
И волчья стая с ним,запела,в честь рода,что не истребим.
Да воцарится,на земле,их волчье племя!
И смерть,всем шавкам,что свободу променяли,на похлёбки миску!
Не властно,над их телам
...
